La guerra, el guerro

  Si un reloj longitudinal pasase como un cinta métrica por un punto imaginario que atraviesa nuestro ombligo de modo que vemos al tiempo cómo se escapa por delante entonces allí estaría el pasado y a nuestras espaldas el futuro

Pero hay vida en el fuego que hornea la pita, calienta las manos de quienes la amasan, de quienes aguardan la hogaza y la comen hoy, y mañana tal vez, si la larga noche les concede.

No hay vida en el tanque y sus tanquistas, no hay vida en los caza-bombarderos y sus pilotos, no hay vida en sus jefes ni en los jefes de sus jefes.

Pero hay vida en una hogaza de pita, en las manos que la amasa, a riesgo de las bombas, en la intemperie.

  Muerte > Muerte > Muerte

Fluerzas Armadas sobre Civiles Desarmados Fuerza Aérea sobre Civiles sin Fuerza Bombas de 2 Toneladas sobre algo de harina y pan Maldito el tanque, bendita la pita

  ¿Es posible hacer tabula rasa de tierra arrasada? Hay dos tierras una acá otra allá una mano en cada una un pie y otro dos ojos orejas narinas pero la boca y sus salidas son una en una sóla cabeza un único tronco cómo se siente ese cuerpo cuando sus dos tierras arden desmenbrado responde el alma y el alma: yo soy la unidad pero no: véase usted en destrozo y el alma: eso no me desmiente sigo siendo esos pedazos como un plato de comida: gusto y olor pobre alma: la esterilizaron también a usted PERO QUÉ ME ESTÁS DICIENDO QUÉ ME ESTÁS DICIENDO Alma: no sé, no sé ni cómo se escribe tu nombre ni siquiera si eses es tu nombre NO TENGO NOMBRE olvìdense de mí nunca fui nada ni nadie La flor la sóla flor sólo la flor la flor